Vor rund fünfzehn Jahren begann eine Beziehung, die keiner braucht: Ich und meine rechte Schulter. Erst war’s nur ein Zwicken, so ein leises Murren nach dem Motto „Trage, beweg dich mal weniger.“ Voltaren schien das Mittel der Wahl, und zeitweilig war relative Ruhe. Bis sie wieder anfing zu maulen – hartnäckiger, beleidigter. Der Hausarzt, ein Mann mit osteopathischer Zusatzausbildung, legte mir die Hände auf und versprach Linderung. Eine Stunde später fühlte ich mich wie neugeboren. Für einige Stunden. Dann war die Schulter wieder da, mit all ihrer Dramatik. Osteopathie war nicht das probate Mittel.

Es folgte der Weg zum Orthopäden – eine Röntgenaufnahme, eine Diagnose, eine Serie Spritzen. Danach die lapidare Mitteilung: „Mehr geht nicht.“ Ein Satz, der klingt, als wäre man in einem medizinischen Abspann gelandet. Die Schmerzen blieben, und meine Nächte verwandelten sich in eine Art Dauerkino zwischen Zähneknirschen und Stoßgebeten. Schlafmangel kannte ich bis dahin nicht.

Und dann kam der Freitag, an dem ich mich selbst übertraf: Nach einer miserablen Woche stieß mir beim Schließen das Garagentor auf genau diese verfluchte Schulter. Der Schmerz? Ein Feuerwerk der Verzweiflung. Ich hätte brüllen können – und tat es wahrscheinlich auch, nur leiser. Jedenfalls schossen mir die Tränen in die Augen.

Der nächste Schritt: Stoßwellentherapie. Ein schöner Name, fast poetisch. Leider mit zweifelhaftem Ruf. Der Arzt erklärte die Chancen – meine Skepsis wuchs mit jedem Satz. Ich nahm weiter meine Voltaren und Pantoprazol-Kombination, mein Magen protestierte, und die Schulter grinste höhnisch.

Dann kam mein Geburtstag. Gäste, Kuchen, Ablenkung – bis zur Nacht. Schlaflos, schmerzgebeugt, saß ich im Sessel und wartete auf Linderung, auf irgendwas. Die Therapie war erst für Mitte Januar angesetzt, also hieß es: durchhalten. Doch am nächsten Tag geschah das Unwahrscheinliche. Die Schmerzen wurden weniger. Und noch weniger. Bis sie weg waren. Fast ganz von selbst. 🥹

Seitdem sind 15 Jahre vergangen. Ich trage wieder Wasserkästen in den Keller, einen pro Arm, weil man ja nicht ewig zimperlich bleiben will. Man kann sie einzeln tragen. Aber das dauert mir zu lang, schließich bin ich Rentner. Die haben bekanntlich wenig Zeit. Vergangene Woche habe ich’s wohl übertrieben – die Schulter mahnte kurz an alte Zeiten. Ein bisschen Voltaren drauf, und das war’s. Manchmal, so scheint es, erinnert uns der Körper daran, was wir schon überstanden haben – nicht um uns zu ärgern, sondern um uns daran zu erinnern, wie gut es sich ohne Schmerzen lebt.